Por Douglas Belchior

O dia 25 de maio é celebrado como “Dia da Libertação Africana”. A data marca a fundação da Organização da Unidade Africana, em 1963 em Addis Abeba, na Etiópia. Participaram daquele momento histórico 32 Estados Africanos. Àquela altura, dois terços do continente havia alcançado a independência do domínio colonial. Nesta reunião a data de Dia da Liberdade da África foi alterada de 15 abril para 25 maio e renomeado para Dia da Libertação Africana. Desde então 25 de maio tornou-se a referência simbólica e pragmática dos objetivos estratégicos e políticos do movimento Pan-africano.

Apesar da conquista da independência formal, muitos países africanos não romperam totalmente suas relações com as ex-metrópoles e essa continuidade de opressão originou o surgimento do neocolonialismo, que se trata de um modelo de continuidade da dominação estrangeira na política e na economia das nações africanas. Ainda hoje as forças do capital e do racismo subjulgam a maior parte do território e da população do continente africano, em que pese a permanente luta desse povo.

Para nós, afro-brasileiros e africanos da diáspora em todo o planeta, a data é importante para resgatar a importância deste continente, celebrar sua beleza, sua riqueza e principalmente exigir reparação histórica à todos os territórios e populações negras espoliadas pelo racismo e pela intolerância em todo o mundo.

Para comemorar essa importante data, registro abaixo o emocionante relato de uma educadora brasileira e seu encontro consigo mesma, em África.

Ubuntu!

Por Maria Silvia F. Alves de Oliveira

“Ninguém nasce odiando outra pessoa pela cor de sua pele, por sua origem ou ainda por sua religião. Para odiar, as pessoas precisam aprender, e se podem aprender a odiar, podem ser ensinadas a amar.”

Nelson Mandela

Dia 25 de maio, dia da África. Sim, esse dia me emociona.

Me emociona pensar nos meus alunos negros, filhos de negros guerreiros, netos de negros que lutaram muito por sua sobrevivência. Sua ancestralidade, sua cultura rica. A alegria deles em cada aula. A luta diária deles para estarem ali. A importância do respeito à sua identidade, ao cultivo da sua cultura negra e periférica. Me emociona, ver sua felicidade quando na Aula sobre Cidadania por exemplo, cantamos juntos “Levanta e Anda”, do também negro brasileiro Emicida.

Me emociona neste dia 25/05 em lembrar da Cida, vizinha querida na cidade pequena onde nasci e cresci. Com ela aprendi uma outra História dos negros que não estava nos livros da escola estadual onde estudei na infância. Com ela aprendi a riqueza da congada (manifestação cultural e religiosa de influência africana mantida localmente pela comunidade negra da minha cidade de nascimento: Itapira/ SP), a solidariedade e a importância do ritual ao fazer uma feijoada por exemplo. Aquela mulher negra, forte, trabalhadora sempre se mostrava diferente daquelas fotos que os livros escolares traziam. Seu sorriso era sempre presente.

Em meados dos anos 80 uma reportagem sobre a África me fez ficar maravilhada, e pensava comigo: Um dia irei até lá. Irei encontrar outras Cidas! As revistas, os jornais insistiam em mostrar somente o lado triste do Continente. Mas, eu não desisti. Virou um sonho. Misturado ao sonho de fazer algo pelo social. Me intrigava tanta diferença social aqui em nosso país e lá na África também. Nas brincadeiras da infância, muitas crianças na escola queriam conhecer a Terra de Tio Sam. Eu queria ir para África. Nem me importava para a cara de estranheza deles. Em uma cidade do interior, esse não era um sonho comum. Talvez ainda não seja.

Me emociona este dia 25 de Maio, pensar no Jean. Um menino negro e alto que estudou a infância toda comigo. Todos os anos da escola, nas festas juninas, eu dançava com ele. Sim, nós éramos os mais altos da turma. E isso me fazia sentir mais aceita, já que sempre fui bem alta e isso até então era um problema pra mim. Até que um dia a mãe de Jean me diz: “filha, obrigada por dançar com meu filho todos esses anos. Só você dança com ele.” Virei pra ela e disse: – sim, tia. Nós somos muito altos!  Ela séria pela primeira vez, ao se dirigir a mim: – “não filha, não é isso. Um dia você vai entender”.  Jean, do meu lado nesse momento está cheio de lágrimas nos olhos.

Ela se referia ao Racismo. Passei então, saber que ele existe. Mas, ainda não entendo. Não aceito.

Me emociona este dia 25 de maio em pensar no meu sonho sendo realizado em 2012, em conhecer à Mãe África. Mas não quis ir até lá como turista. Queria estar mais próxima do povo, da comunidade. Somália fui aconselhada a não ir pela violência local na época. Angola e Moçambique entrariam em férias escolares na época. Escolhi então ir como voluntária em um projeto na África do Sul. Nos projetos, eu fui como Educomunicadora. O objetivo principal seria a Inclusão Digital.

É mágico pisar naquela terra, já quando chegamos no Aeroporto. Cheguei primeiro em Joanesburgo. Aquele povo lindo, sorridente, solícito, pronto em ajudar.

Foi lindo ver todas aquelas mulheres com seus lindos e coloridos turbantes. As crianças bem seguras nas capulanas (em alguns lugares da África do Sul, eles usam também esse nome. O belo tecido recebeu o nome de capulana em Moçambique).

De Joanesburgo pego outro voo até East London. Lá o simpático Thobela, que trabalha no projeto vai me buscar. Ainda faltam 50 minutos para o destino final: Chintsa East.

Chintsa East é uma vila litorânea, ao sul da África do Sul, na região de Wild Coast e pertence a província de Eastern Cape. Fica a 1 hora e meia de Qunu, pequena vila rural, onde Mandela nasceu e foi enterrado em dezembro passado.

O projeto de Inclusão Digital, então será feito em duas escolas comunitárias municipais rurais: a de Chintsa e Bulugha. Fui escalada para ficar nas duas escolas. O projeto seria para pré-escola, crianças e adolecentes. Em Chintsa também para os adultos.

No centro da vila, tem um café charmoso, um pequeno supermercado e um restaurante/ bar. Os chamados “orelhões” ainda são procurados pelas pessoas que moram e trabalham ali, para fazer suas chamadas telefônicas. Internet é muito cara. O sinal do celular é ruim.

No primeiro dia de aula, fui muito bem recebida por todos na escola. As crianças me olham com curiosidade e muito carinho.

Me apresentei e mostrei o Brasil no mapa, onde moro e mostrei a África e onde eles moram. Pedi para marcamos nossos nomes do Mapa no lugar de onde nascemos/vivemos, eles adoraram. Logo me perguntam sobre o Futebol. Eles sabiam os nomes de vários jogadores. Perguntei da comida, roupa, música. E percebi o quanto somos realmente parecidos em tudo.

Inclusive nas rotinas da escola. Tudo muito parecido.

As salas são muito simples, mas bem cuidadas. Na sala de informática eles só tem 12 computadores, 2 quebraram. Dividíamos 2 alunos nas máquinas. Eles não tinham internet. Ainda fazem pesquisas nos livros. As aulas eram mais direcionadas para produção de textos e utilização de imagens. Me emocionava, o quanto eles queriam participar da aula. Levantavam a mão o tempo todo com vontade.

Muitas vezes, em frente ao computador cantavam juntos, fazendo a primeira e segunda voz naturalmente. Eu me sentia em uma aula de canto muitas vezes.

Logo abaixo no banco de madeira onde as crianças estavam, tinham alimentos estocados. Sacos de arroz, batata e cebola. Aquela imagem do alimento e dos computadores ali juntos me remetia a ideia de duas necessidades sendo atendidas com igual importância. Quando a Phumla (uma das professoras, linda e simpática mulher, da pré escola, moradora da Comunidade) chegava para pegar os alimentos para ajudar a fazer a merenda, de forma organizada eles paravam as atividades e todos ajudavam. Percebi essa ajuda, o tempo todo. Os professores são muito unidos também. Duas que vivem longe dali, durante a semana dormem na escola, e só voltam para a suas famílias nos finais de semana.

Levei de presente para as pessoas do projeto e da escola alguns cosméticos feitos com matéria prima da Amazônica (adoraram os aromas e óleos) e alguns CDs de músicas que eu gosto, prevalecendo o samba. Mostrei aos professores e alunos.

Nunca me esqueço, no dia em que cheguei para dar aula e bem na entrada da escola, uma porteira, e ali avistei uma porca em trabalho de parto. As 200 crianças que ali estudam, entravam para a escola em silêncio e de uma forma muito organizada, sem que nós professores tivéssemos que pedir. Entraram para suas respectivas classes (divididos em séries como no Brasil), e ficaram ali quietos numa espécie de oração. Eu respeitei aquele momento deles, quando um aluno de 8 anos sorridente pede para falar no meu ouvido: – “estamos pedindo para que tudo saia bem para o nascimento dos porquinhos”. Eu ficava mais impressionada com aquela beleza de sentimentos. Fiquei pensando se isso acontecesse aqui. Como iríamos nos comportar? Uma das professoras me pede licença para entrar na sala de informática e diz para os alunos que tinha dado tudo certo com os porquinhos e que estava tudo bem. Foi então que os alunos vibraram como se fosse final do Campeonato de Futebol e o Orlando Pirates fosse campeão (time que a maioria dos alunos da comunidade).

Frequentemente as crianças vinham ao nosso encontro, mesmo fora do horário escolar, sempre alegres contando aos familiares: – “olha minha professora aqui. Olha a Maria. Ela é do Brasil.”

Nunca vou esquecer os olhares daquelas lindas mulheres, mães e avós: – “muito obrigada por vir até aqui, educar nossos filhos e netos. Ensinar essas coisas importantes de saber. Você atravessou o oceano para fazer isso”. Diariamente faziam isso. Um olhar de tanta gratidão. De tanta importância ao outro.

Entendi o que quer dizer “Comunidade” em todos os sentidos. Na preocupação de uns com os outros  que moram ali, na divisão de alimentos, na importância de rituais, na solidariedade. Nos finais de semana, ficava com eles nos almoços comunitários. Todos se ajudam, trabalham, cantam e dançam o tempo todo. Muito felizes. Os homens estão sempre junto à elas, mas a presença feminina e a figura da avó é muito respeitada.

Vi muitas vezes, as crianças rodeando as senhoras mais velhas da vila e por horas elas contavam histórias à todos. Sem piscar os olhos, ficávamos ali aprendendo com aquelas mulheres guerreiras. Impressionante como trabalham desde pequenas. Trabalham demais. Plantam, colhem, cozinham, costuram, cuidam das crianças e dos animais.

Conheci a Mama Tofu, a matriarca da Vila, de 92 anos de idade, lúcida e feliz com seu cachimbo contava também tudo o que passou na vida, as pessoas queridas que perdeu durante o Apartheid*. Sua admiração pela luta de Mandela (dizia várias vezes: Madiba! Madiba! Viva Madiba! Nesse momentos, seus filhos, netos e bisnetos e os outros moradores a aplaudem). Nunca me esqueço de seus conselhos: – “Nunca beba muito. Não fume muito. E aceite as coisas que a vida manda pra você”. Tudo muito Sagrado. Tudo vivenciado por todos sem pressa.

Nunca me esqueço da família de um aluno, o querido Etako, que me convidou um dia para entrar na casa deles. Eles são em 6 pessoas. Um lugar tão pequeno que nos dias de calor fica muito quente e nos dias frios eles dizem que passam muito frio. Eles me dão o melhor lugar para me sentar no sofá que já está velho e quebrado, com pedaços de tijolo sendo o suporte, e me oferecem uma xícara de chá quente (com ervas medicinais plantadas pela avó de Etako). Percebi que a xícara era a melhor que eles tinham na casa. Os cinco familiares de Etako e mais ele me olham sorrindo o tempo todo. Dois deles só falam em Xhosa (uma das 11 línguas oficiais da África do Sul) os outros se comunicam em Inglês comigo. O pequeno Etako traduz para o Xhosa a nossa conversa para os dois que não falam inglês, e faz isso imediatamente, para que eles não se sintam excluídos daquele momento.  A mãe de Etako me diz “now you are sissi”, ou “agora você é nossa irmã”. Me emociono a todo momento. Ao me despedir daquele inesquecível encontro, a avó me diz. “Maria, UBUNTU”. E faz questão de me explicar, segurando nas minhas mãos: “Maria,  UBUNTU é assim: Eu sou quem sou, porque somos todos nós! E atenção: porque SOMOS, não pelo que temos…”.

Ubuntu é assim: Eu sou quem sou, porque somos todos nós! E atenção: porque SOMOS, não pelo que temos…

Voltei para a casa onde fiquei pensando em tudo isso. Pensei como perdemos essa importância às relações interpessoais. Como não valorizamos mais os rituais ou a importância de uma refeição com  a família. Pouco reparamos que muitas vezes sequer sabemos o nome dos vizinhos.

Nunca vou me esquecer de uma das moradoras da comunidade, que em um domingo frio (era junho, clima muito parecido com o nosso: manhãs e noites frias, sol de dia), conversa comigo como se fossemos amigas de infância. Contei para ela como sou apaixonada por fotografia e como gostaria de fotografá-la. Ela muito emocionada me diz: – “não tenho nenhum retrato meu.” Pois agora terá. Pedi para imprimir e comprei um porta-retrato (fiz isso em um final de semana em East London, já que em Chintsa não era possível). Fui entregar na casa dela. A emoção da família e a dela foi enorme. Ela dava pulos de alegria. O presente foi meu.

Por essas e por outras, sou grata a tanto aprendizado. Por tantas histórias. Pelo amor que imperou o tempo todo. Pelos encontros sagrados.

25 de maio – O dia da África sim, me emociona.

A luta do povo africano por sua independência e libertação é comemorada nesse dia. A data é celebrada pelos negros do Brasil e do mundo pelos progressos, as dificuldades e as obras realizadas no continente. O dia da África é a manifestação de milhões de africanos com o objetivo de organizar os desafios da construção do futuro de uma África solidária, democrática e real. Esse é o mundo que queremos.

Maria Silvia F. Alves de Oliveira – Educadora Social. Colaboradora na AfroeducAÇÃO. Atuante no Terceiro Setor há mais de 1 década. Estudante na Especialização em Educomunicação na ECA – USP. Fã de Nelson Mandela. Atualmente sonha em Campinas/SP Twitter: @mariasilviabr – Mais sobre o projeto: endereço no YouTube: http://www.youtube.com/watch?v=USTsee9-FFc&feature=youtu.be

Por Douglas Bechior 

Vivo, Malcolm X completaria 90 anos neste 19 de maio. Seu nome estará sempre no rol dos heróis que construíram os pilares da cidadania do negro norte-americano, apesar de ainda hoje conviverem com toda violência racista, como bem sabemos. Na matéria abaixo, a jornalista Cida de Oliveira da Rede Brasil Atual, entrevista dois grandes estudiosos brasileiros, da trajetória de Malcolm: Vladimir Miguel Rodrigues, autor de “O X de Malcolm e a questão racial norte americana” e Jeosafá Fernandez Gonçalves, autor de “Jovem Malcolm“

Por Cida de Oliveira – Rede Brasil Atual

Para Malcolm X, sonho americano foi erguido sobre o pesadelo dos negros. Seu assassinato, há 50 anos, eliminou um ícone da resistência ao racismo e um projeto alternativo à “democracia” norte-americana

Em uma manhã fria de novembro de 1929, homens encapuzados da organização racista Ku Klux Klan jogaram gasolina e atearam fogo no sobrado da família Little, no subúrbio de Lansing, no estado norte-americano de Michigan. As lembranças das chamas consumindo a casa rapidamente e os gritos desesperados marcariam a memória do pequeno Malcolm, na época com 4 anos, conforme contaria em autobiografia, lançada em 1965. Dois anos depois, seu pai, Earl Little, um pastor batista que além de religião pregava a luta contra a discriminação racial, foi espancado até a morte e teve o corpo colocado numa linha de bonde, sendo esquartejado.

Episódios assim eram constantes entre a população negra dos Estados Unidos numa época em que não podia votar, frequentar escolas ou outros espaços públicos e muito menos havia lei para impedir linchamentos e enforcamentos de negros em árvores, como denunciou Billie Holiday (1915-1959) na canção Strange Fruit. E forjaram o caráter radical de Malcolm, amadurecido na prisão por assalto a mão armada. Com a internação psiquiátrica da mãe, após o assassinato do pai, ele foi separado dos irmãos e ingressou na criminalidade. No ginásio, quando disse querer ser advogado, ouviu do seu professor preferido que o Direito não era realidade para negros, e sim atividades braçais, como a marcenaria.

Seu ódio contra os brancos foi cristalizado com a doutrinação por seguidores de Elijah Muhammad, criador e líder de uma seita chamada Nação Islâmica (NOI, da sigla em inglês). Consistia de uma releitura muito particular do Islamismo, sob medida para fazer seguidores principalmente entre os presidiários negros. Pregava o ódio, até mesmo a violência se preciso fosse, aos brancos, considerados demônios, e fundamentava a ideia de Malcolm, que sonhava com uma pátria para os negros. “Tenho o direito de me defender, mesmo que, para isso, tenha de usar armas”, dizia.

Leitor voraz e autodidata, fez o ensino médio por conta própria nas celas. Estudou diversas áreas do conhecimento, inclusive retórica, e se revelou grande pregador, ouvido até pelos carcereiros. “Criou na prisão uma nova Nação do Islã. Em 1954, quando saiu em liberdade condicional, a NOI tinha 400 seguidores. Em 1965, quando foi assassinado, tinha atraído 400 mil”, diz o escritor Jeosafá Fernandez Gonçalves, autor do livro prestes a ser lançado O Jovem Malcolm X (Editora Nova Alexandria). “Em dez anos, transformou o grupo na maior força política negra engajada, maior que a liderada pelo pastor batista Martin Luther King. Falava a mesma língua dos operários, sem-teto, prostitutas, viciados, que saíam dos becos e guetos e se transformavam em ‘soldados’ da NOI”.

Contra a guerra

Para esse “exército”, Malcolm recrutou o boxeador Cassius Clay, que lutava também contra o racismo. Um dos melhores esportistas do século 20, ele se converteu, adotou o nome de Muhammad Ali e se recusou a lutar na Guerra do Vietnã: “Nenhum vietcongue me chamou de preto, por que eu lutaria contra ele?”. A amizade dos dois esfriou quando o líder rompeu com a NOI.

Lapidado pela leitura incessante, o ex-traficante e assaltante extrapolava os limites do fanatismo de Elijah, que não comportava mais em sua consciência. Passou a viajar pela África e Europa, sendo recebido por líderes e chefes de Estado, mas tratado como negro norte-americano – e não africano, como sonhou. Foi à Meca. Viu gente de todas as raças cultuando um mesmo Islã, ortodoxo, que nada tinha a ver com aquele pregado pela NOI. Estudiosos contam que o rompimento foi bilateral.

De um lado, o criador da Nação do Islã corroído pela inveja de sua cria, corrompido em seus valores e interlocutor secreto das estruturas racistas que dizia combater. De outro, uma liderança em consolidação, aberta e sensível, para quem a fé que o livrou da criminalidade era uma seita fanática que funcionava para 400 seguidores em pequenos cultos nas prisões e salões dos arredores da cidade. Com as posições passadas a limpo, deixou para trás o papel de boca nervosa da NOI contra os demônios em pele branca. “Quando comprova o envolvimento de Elijah com jovens da seita, com quem tinha filhos, Malcolm se desliga e passa a ser caçado dentro da própria NOI”, conta Gonçalves.

E fora da Nação do Islã também. Apoiador de todas as revoluções africanas, tivessem elas o caráter que fosse, se aproximou de lideranças como Gamal Abdel Nasser (1918-1970), que presidiu o Egito entre 1956 e 1970, a então República Árabe Unida. Nasser ofereceu um cargo no seu governo para proteger a vida em risco do amigo nos Estados Unidos. Outro foi Fidel Castro, que contou com seu apoio na Revolução Cubana, com quem esteve no famoso encontro num hotel do Harlem, em Nova York, durante uma visita do comandante à sede da Organização das Nações Unidas (ONU).

E até mesmo o pastor Martin Luther King, que comandava um rebanho de classe média e tinha a simpatia dos brancos devido à sua doutrina religiosa inspirada na não violência do líder indiano Mahatma Gandhi (1869-1948). Passou então a ser visto como traidor da doutrina de Maomé, porque estaria frequentando cultos protestantes, e como comunista.

Socialismo

“É de Malcolm a célebre frase ‘não existe capitalismo sem o racismo’”, diz o historiador Vladimir Miguel Rodrigues, professor e autor do livro O X de Malcolm e a Questão Racial Norte-Americana (Editora Unesp). Na autobiografia, o líder não afirma essa suposta simpatia pelo socialismo. Porém, seu discurso dialoga com a esquerda ao criticar o capitalismo. “Chegou a afirmar que o homem branco americano não é um racista, mas o ambiente político, econômico e social americano, que acalenta uma psicologia racista no branco.”

Rodrigues acredita que, mesmo sem ter estudado a fundo o marxismo, Malcolm buscou na história, na sociologia e na economia a explicação para o racismo e para a situação de inferioridade do afro-americano, que vendia barato, quase de graça, sua força de trabalho para os brancos, detentores dos meios de produção.

O caráter atribuído a Malcolm de comunista, libertário, violento, pacifista, muçulmano radical negro, tocou mais que as multidões de oprimidos que paravam para ouvir suas pregações. Chegou mais tarde às periferias de outros países, às quebradas de São Paulo. “No princípio eram trevas/ Malcolm foi Lampião/ Lâmpada para os pés negros de 2010/ fãs de Mumia Abu-Jamal, Osama, Sadam/ Al-Qaeda, Talibã, Iraque, Vietnã/ Contra os boys/ Contra o GOE/ contra a Ku Klux Klan”, canta o rapper Mano Brown em Mente de Vilão. E inspira jovens negros que encontram no Islã, crescente nas periferias brasileiras, que não se identificam com a pregação das igrejas evangélicas neopentecostais. Como X, os jovens desamparados, vítimas da violência buscam resgate e a vida nova que creem começar com um novo nome, adotado durante a conversão. Como o X de Malcolm no lugar de Little, um protesto contra a identidade africana roubada ainda na África, pelos caçadores de escravos.

Inimigos

Polêmico entre os negros por defender a força, era odiado pelos brancos e visto com desconfiança pelos muçulmanos negros por dividir espaço e poder com o líder Elijah. A lista de inimigos crescia à medida que enxergava a justiça acima da cor, da religião e do espaço. E que a luta por ela deveria ser travada onde nasceu e cresceu, por meio da articulação entre pobres e excluídos, fossem brancos ou pretos. “Ele caminhava para a organização de uma força política de base operária contra o liberalismo americano, transformando-se em alternativa política que assustava o Departamento de Estado americano e inspirou a criação dos Panteras Negras”, conta Jeosafá Gonçalves.

De orientação marxista, os Panteras eram um partido político criado na Califórnia, que articulava luta de classes com luta racial. Reivindicava indenização pelos anos de escravidão em que foi formada a riqueza da potência. Defendia a luta armada e por isso tornou-se ameaça à segurança interna no país. Perdeu expressão ao longo dos anos 1970 e 1980 devido a prisões e disputas internas.

Em plena Guerra Fria, os americanos consolidavam a opção pela eliminação de alternativas políticas. Articulou-se o assassinato do então presidente John F. Kennedy, em novembro de 1963. Liberal, de cujas doutrinas nasceram os golpes de Estado na América Latina, Kennedy tinha firmado compromisso com uma legislação para os negros e foi visto como fraco em relação a Cuba e por ter permitido a ascensão do movimento pelos direitos civis e dos Panteras. O serviço secreto norte-americano, segundo Vladimir Rodrigues, foi eliminando as lideranças negras, numa tendência de conservadorismo que chegaria ao ápice na década de 1980, com Ronald Reagan. Não havia espaço para ideias progressistas.

Para Gonçalves, a história mostra articulações entre Nação do Islã, CIA e Departamento de Estado norte-americano, que a mando de Elijah e com o amém das autoridades do governo assassinaram Malcom em fevereiro de 1965. Ele completaria 40 anos em maio. O negro que em 1954 deixava a prisão, esperança dos companheiros de cela, negros e pobres, afirmou que o sonho americano era construído sobre o pesadelo dos negros. A consciência social e política avançada caminhava para uma aliança com Martin Luther King. “Seria a base operária de Malcolm com a classe média de Luther King, sobretudo negra. Por isso King foi calado três anos depois. Estavam liquidadas as alternativas”, diz o autor.

As ideias de Little, no entanto, não desceram com ele à sepultura. Malcolm foi responsável direto pela aprovação da Lei dos Direitos Civis Estados Unidos, em julho de 1964. Proposta por Kennedy, pôs fim aos sistemas estaduais de segregação racial, que permitiam linchamentos de negros. Na esteira da lei vieram ações afirmativas, como as cotas em universidades, que já não existem mais enquanto competência federal.

Mas o debate persiste. Para os brancos, as cotas já duraram o suficiente para corrigir distorções e reduzir as desigualdades. Os negros, porém, ainda ganham menos. E como acontece no Brasil, são as maiores vítimas da atuação policial. Eric Garner, 43 anos, morto em julho do ano passado em Nova York, depois de receber uma “gravata” de um policial branco que acabou absolvido. E o jovem Michael Brown, 18 anos, assassinado em agosto passado, em Ferguson, Missouri, por um policial branco igualmente inocentado. A luta de Malcolm continua.

Através da história, é graças aos fotógrafos ou artigos que nós ficamos sabendo o que aconteceu. Sabemos, então, que no fim do século XX e na virada do século XXI pessoas viajaram para os portões da Europa de forma muito semelhante à maneira com que os escravos viajaram no século XVII. Muitos deles também se afogaram no mar, apertados em barcos improvisados que afundavam. E as pessoas continuam morrendo hoje.”

Da BBC, com tradução de Tomaz Amorim

Sob o título “Os horrores do mar”, a BBC publicou o emocionante relato do fotógrafo Juan, como segue abaixo. Por minha conta, incluí outro adjetivo, para propor uma reflexão não só sobre os fatos – que chocam por si – mas também sobre as causas da tragédia que mata milhares de negros na europa.

Nas últimas duas décadas, Juan Medina – fotógrafo da Reuters, têm seguido imigrantes que tentam chegar à Europa. Ele ganhou um prêmio World Press pela imagem acima, tirada em 2004. Com o aumento do número de mortes no mar, ele fala sobre suas fotos.

Eu comecei a tirar fotos de imigrantes porque eu estava vivendo em Fuerteventura, nas Ilhas Canárias, trabalhando como um fotógrafo para o jornal local, e eles estavam vindo de todos os cantos da África subsaariana.

O que aconteceu naquele dia em 2004 não foi diferente do que vinha acontecendo nos últimos anos, e do que continuaria acontecendo.

A jornada pelo mar para a Europa é feita por muitas pessoas em busca de uma vida melhor. A qualquer momento os barcos podem virar, eles podem ficar sem combustível, o motor pode quebrar – e aí eles ficam vulneráveis ao tempo frio.

A jornada pelo mar para a Europa é feita por muitas pessoas em busca de uma vida melhor. A qualquer momento os barcos podem virar, eles podem ficar sem combustível, o motor pode quebrar – e aí eles ficam vulneráveis ao tempo frio.

Naquele dia, os imigrantes estavam em um barco pequeno, uma patera, cheio de gente. Eles estavam a bordo faziam muitas horas. Quando eles chegaram às Ilhas Canárias, havia uma patrulha da Guarda Civil esperando para prendê-los. Os imigrantes começaram a embarcar no navio maior, mas quando todos eles se moveram para o mesmo lado, o barco deles virou.

Vinte e nove deles foram resgatados. Nove morreram. As pessoas no barco eram todas homens. Muitos vinham do Mali, alguns da Costa do Marfim e outros de Gana.

Os sobreviventes passaram pelo processo usual de chegada – imigrantes são mantidos em um centro de detenção para estrangeiros por 40 dias, então eles são ou colocados em um vôo de volta para os países de origem, ou então são enviados para a Espanha no continente.

Eu sei o que aconteceu com dois homens naquele barco – Isa e Ibrahim. Eu os encontrei no dia em que eles foram resgatados. Eles são os homens que eu fotografei sendo puxados para fora da água.

Eles foram mandados para a Espanha. Isa foi levado para Valencia e Ibrahim para Murcia. Eles deixaram muito claro o que estava acontecendo lá no país natal, no Mali. Eles vinham de grandes famílias. No caso de Isa, por exemplo, eles dependiam das plantações e da colheita a cada ano. O trabalho é escasso. Eles não tinham nenhuma oportunidade. Eles estavam realmente vivendo em uma situação de extrema necessidade.

Para eles, essa era a única saída. Pensaram que valeria a pena tentar ajudar suas famílias. Talvez não soubessem exatamente o que iria acontecer, mas sabiam que era perigoso.

Eu fui para suas casas no Mali para conhecer suas famílias e fui recebido de braços abertos, com muito amor – exatamente da maneira oposta com que os espanhóis recebem os imigrantes aqui. Suas famílias me contaram suas histórias de forma que eu pude entender o porquê dos seus filhos quererem arriscar suas vidas.

A primeira coisa da qual eu me dei conta foram as terríveis condições de vida que eles deixaram para trás. Se arriscaram a morrer no mar porque enfrentavam pressões ainda maiores tentando sobreviver em casa. Fizeram isso porque não tinham outra saída. Não porque eram caçadores de aventuras.

Isto fez com que as suas famílias ficassem incrivelmente tristes. Primeiro, a dor causada porque seus filhos foram embora, e segundo, sabendo que seus filhos também poderiam morrer.

Algumas das pessoas que sobreviveram à jornada se juntaram a nossa sociedade, na medida em que nossa sociedade permitiu isto a eles: geralmente de forma instável e precária, sem papéis e sem direitos.

Como jornalistas, nós temos a oportunidade de ver o que está acontecendo em primeira mão, mas todos nós deveríamos estar envolvidos nesta situação porque isto está acontecendo na porta da nossa casa.

Na verdade, eles são nossos vizinhos, eles poderiam estar vivendo no seu andar de cima, te vendendo comida, ou indo para a escola com seus filhos. Se as pessoas sentem que não são diretamente afetadas por esta situação, estão fechando os olhos.

Eu acho que minhas fotos são documentos. Estas são as coisas que estão acontecendo dia após dia. Através da história, é graças aos fotógrafos ou artigos que nós ficamos sabendo o que aconteceu. Sabemos, então, que no fim do século XX e na virada do século XXI pessoas viajaram para os portões da Europa de forma muito semelhante à maneira com que os escravos viajaram no século XVII.

Muitos deles também se afogaram no mar, apertados em barcos improvisados que afundavam. E as pessoas continuam morrendo hoje. É incomum que se passe um mês sem tragédia. Mesmo depois de 20 anos seguindo esta história, as pessoas ainda se afogam toda semana e eu não vejo isto mudando. Se há alguma mudança, é para pior. Cada tragédia ou naufrágio fica maior e mais doloroso porque mais pessoas perdem as suas vidas. Há mais pressão policial nas fronteiras da Europa do que nunca – mas as pessoas ainda estão morrendo.

Isa e Ibrahim agora estão vivendo legalmente na Espanha.

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Por Douglas Belchior

Imagine um amigo seu ou um parente que fosse tratado como um animal. Imagine as pessoas que você ama vivendo sem ter nenhum direito, podendo ser vendidos, trocados, castigados, mutilados ou mesmo mortos sem que ninguém ou nenhuma instituição pudesse intervir em seu favor. Imagine você, seu pai, sua mãe ou seu filho sendo tratados como coisa qualquer, como um porco, um cavalo, ou um cachorro. Imagine sua filha sendo levada ou mesmo ao seu lado, estuprada, todos os dias e depois, grávida à serventia do negócio de seu dono.

Clóvis Moura (Moura, 1989, p.15-16), faz o relato sem personagens. Eu os incluí para pedir que imagine.

Você que já chorou diante das cenas que remetem o sofrimento de Jesus Cristo na sexta feira da paixão; Você que fechou os olhos frente às fortes imagens de Django Livre; Você que se emocionou com 12 anos de escravidão, imagine.

Imagine – e saiba – que teu país e as riquezas que o conformam existem em função de 4 séculos de escravidão. E de tudo que deste período e deste sistema decorreu a partir de então.

Mas enfim, a escravidão acabou: 13 de maio, princesa Isabel e muita festa! Festa e promessa de abonança, tal qual desrespeitosamente a amiga Globo nos lembrou.

E no dia seguinte tudo seria diferente.

Desde que acompanho o movimento negro, aprendi que dia 14 de maio, o dia seguinte ao fim da escravidão, foi o dia mais longo da história. Aliás, dizem outros, é o dia que não terminou.

Depois de séculos de sequestros, escravidão e assassinatos, o que se viu nos anos pós-abolição foi a formação e o desenvolvimento de um país que negou e ainda nega à população negra condições mínimas de integração e participação na riqueza.

Sem terra, sem empregos, sem educação, sem saúde, sem teto, sem representação. Sequer a mais liberal das reformas, a agrária, fora possível no país das capitanias hereditárias. Vamos olhar para o campo e observar as fileiras ou os acampamentos de Sem Terra, maioria negras e negros. Vamos buscar na memória os rostos de quem conforma o pelotão que estremece São Paulo na justa luta por moradia capitaneada pelos movimentos de Sem-Teto nos dias de hoje: negras e negros! Bora olhar para as filas dos hospitais, para os que esperam exames e tratamentos, para os analfabetos ou para as crianças em idade escolar que estão fora da escola. Vamos olhar para a população carcerária e suas condições de existência. Vamos olhar para as vítimas de violência policial, para os números de desaparecimentos e homicídios. Vamos olhar para os dependentes do bolsa-família ou da previdência social. Vamos olhar para a pobreza. De fato, ela atinge a todos. Mas a presença de negras e negros nas condições narradas aqui, tem sido desproporcional e pouco se alterou desde 1888.

O dia seguinte, a década seguinte, os 127 anos seguintes ao fim da escravidão não foram suficientes para nos livrar de uma herança racista, reafirmada cotidianamente pelos descendentes dos colonizadores que sempre dirigiram o Brasil. Estes mantém a posse do latifúndio, hoje rebatizado agronegócio. Mantém o domínio dos grandes meios de comunicação, são donos das grandes empresas, bancos, conglomerados educacionais-empresariais, além de dirigir politicamente as maiores Igrejas. Com isso garantem o poderio econômico a supremacia política e a representação eleitoral de maneira a manter intocáveis seus interesses.

Nada diferente do que tem sido os últimos 127 anos. Ou os últimos 515?

E nesse dia seguinte ao 13 de maio, nesse dia depois do “fim da escravidão”, resistimos! E em saraus, cursinhos comunitários, coletivos negros, nas rodas de samba e candomblé, nos bondes funkeiros, no hip-hop, na poesia, na literatura, nas artes, na internet, no movimento negro, e aos pouquinhos, nas universidades, existimos.

E sendo assim, dotados de tamanha resiliência, imaginem a revolta!